Felicidade Besta

Eu odeio o dia cinco de cada mês, e por uma razão bem simples: é o dia em que preciso ir ao supermercado fazer a compra mensal. Não que eu não goste de tal tarefa. Pelo contrário. Isto me livra de pagar um imprestável qualquer para realizar o serviço – desperdício de dinheiro na minha opinião. Além disso, a inútil da minha empregada está muito aquém de conhecer meu gosto refinado. É algo que somente eu estou apto a fazer, por esta razão vou pessoalmente naquele lugar.

Dentre todas as coisas da vida, aquelas pelas quais sinto mais asco são as sem sentido. Não há nada mais patético do que aquilo que não possui um pingo de razão dentro de si para existir. É por isto que odeio o dia cinco, porque é neste dia que eu tenho que encarar o idiota do açougueiro. Ele é sem sombra de dúvidas o ideal encarnado da desrazão. Uma anomalia, uma aberração que não deveria ter nascido, mas que infelizmente me afronta todos os meses da minha vida com aquele sorriso branco, aquela voz firme e alegre, a face corada, os olhos brilhantes a encarar a íris dos clientes, as palavras educadas e a disposição constante para o trabalho. Isto porque simplesmente não há razão para tal serviçal ostentar toda aquela felicidade boba em seu rosto.

Entendam: não sou contra a felicidade de ninguém. O que não suporto, como já disse, é haver felicidade sem razão, como era o caso do açougueiro. Até hoje eu não posso entender como é que os músculos daquele rosto conseguem se articular para sorrir, é simplesmente incompreensível. Uma vida medíocre adicionada de várias tragédias não deve ter como resultado um estado de alma tão elevado e, contudo, é o que acontece. Digo isto pelo fato de que conheço a vida deste homem e nada nela é sintoma de felicidade e sim de piedade. Aliás, se há algum sentimento que deveria resumir a estadia do açougueiro na terra, este sentimento certamente é a piedade. Senão, que melhor palavra para definir uma alma castigada pelas intempéries do mundo, que passou fome e sede quando criança, que sobreviveu à chegada das doenças que por pouco não tomam sua vida devido à negligência da família. Que teve um pai alcoólatra e uma mãe drogada e foi obrigado a morar com parentes que nunca o reconheceram totalmente. Que sofreu discriminação pela cor que o destino lhe vestiu e depois mais discriminação pela situação social que sempre foi desfavorável. E depois, quando a infância e suas máculas o deixaram em paz com seus pelos crescidos e a esperança de uma nova vida o aguardava, ele viu nascer, crescer e se expandir o amor na forma de uma mulher. Só que para ele as coisas nunca foram simples e ele presenciou também o ocaso deste sentimento na forma de tragédia e morte.

Não. É inadmissível que uma pessoa assim seja feliz e meu estômago ferve só de lembrar da solicitude com a qual ele me atende. Tamanho atrevimento é agressivo e asqueroso porque me sinto mal em compartilhar um sentimento com uma pessoa desse tipo. Eu sim, mereço ser feliz! Pela minha condição financeira, intelectual e social. A felicidade em mim transborda como um rio cheio de afluentes, é caudaloso. Sou digno do estandarte da alegria autêntica. Aquele aborto que o açougueiro finge ostentar – aquilo é a farsa mais vil que já se inventou no universo. É impossível que alguém com o seu histórico de vida seja feliz. Aquele jeito cordial não me engana: é um meio para disfarçar toda a tristeza que carrega dentro de si. Deve ser isso, afinal que mais seria? Felicidade? Não me façam rir! Nunca! O “obrigado” que ele diz para todos os fregueses da fila deve estar carregado de um rancor imenso, uma raiva acumulada pelos anos que nunca foram gentis com ele. Ah sim! Isto explicaria tudo! Um homem triste, colérico e ressentido que sabe disfarçar sua frustração com a máscara da sua felicidade besta. Não estarei enganado. Repito: deve ser isso certamente. Ele não merece a felicidade. Não há como eu estar enganado a respeito disso.

Agora entendem minha queixa? Compreendem a causa de minha raiva? Aquele engodo a que chamam de açougueiro nada mais é do que isto: uma triste contradição que não sabe de sua condição neste mundo e insiste em realizar um papel que não lhe cabe. É por isto, como disse, que o dia cinco de cada mês me é tão desgastante. Que ódio.